taller literario de guareña

HAIKUS, TALLER LITERARIO DE GUAREÑA

2011-12-17T12:22:00.000+01:00

Presentación de Haikus realizado por el Taller literario de Guareña,
organizado por la Biblioteca Pública Municipal Eugenio Frutos.

Montaje realizado por Eladia Díaz Frutos.

Felices Fiestas y Próspero Año Nuevo 2012.

nueva andadura

2011-10-20T20:12:00.001+02:00

Comenzamos una nueva andadura,el Taller de la Poesía y el Relato de Guareña,se embarcará en un proyecto tan hermoso como ambicioso a largo plazo,dando voz,emociones y nuevos soplos de vida a "Los Lenguajes del Cancer" en colaboración con los propios socios de AOEX, la Biblioteca Eugenio Frutos y varias asociaciones y entidades de la localidad.
Para nosotros es un placer esta nueva andadura del oficio siempre mágico de la escritura.

Premio Planeta 2011

2011-10-17T20:41:00.001+02:00

Arranca la semana con una gran noticia, Javier Moro recibió ayer el Premio Planeta 2011 con su
novela 'El Imperio eres tú', presentada inicialmente bajo el título 'El Emperador del fin del mundo'. Según ha explicado Moro, la obra habla de "la lucha del hombre por la libertad". El restigioso galardón también ha tenido nombre extremeño el de Inmaculada Chacón que ha quedado finalista del Premio Planeta 2011 con la novela 'Tiempo de arena'. La escritora, natural de Zafra ,ha dedicado el premio a su familia y ha avanzado que la novela está ambientada en la España de finales del siglo XIX y principios del XX, y protagonizada por tres hermanas de una familia toleadana, que luchan cada una de ellas por unos derechos que en aquel entonces no tenían.

Con sabor a bienvenida:Los lenguajes del Cáncer.

2011-10-14T10:42:00.000+02:00

Este viernes, día 14, a las 19,30 h. en la Sede de AOEX- Subdelegación de Guareña-dará comienzo una de las primeras actividades del Proyecto “LOS LENGUAJES DEL CÁNCER”: CON SABOR A BIENVENIDA .Está enmarcado dentro del Plan de Fomento de la Lectura “Leer en Guareña” que lleva a cabo la Biblioteca P.M. de este municipio y está organizado por la Asociación Oncológica de Extremadura (Subdelegación de Guareña). En él participan: la Universidad Popular de Guareña, la Biblioteca Pública Municipal “Eugenio Frutos” en colaboración con el Taller de la Poesía y el Relato Guareña, Escuela Municipal del Teatro, Radio Guareña y las Concejalías de Cultura y Sanidad del Excmo. Ayuntamiento de la localidad, patrocinadores del Proyecto.
Se llevará a cabo en Guareña con el ánimo de hacer sentir al lector las vivencias más profundas e íntimas de quienes van a hacer posible la realización de este trabajo.

Haikus: Proyecto del Taller Literario

2011-07-28T20:47:00.000+02:00

Homenaje a Francisco.

2011-06-30T19:28:00.002+02:00

Próxima cita

2011-04-07T20:10:00.000+02:00

Os recordamos, amig@s del Taller Literario de Guareña, que nuestra próxima cita será el día 11 de Abril a 19:30 h en la Biblioteca Eugenio Frutos.Los deberes y trabajos a presentar son:

   -lectura de II parte del Relato Encadenado (Filo) y publicación en el Almacén.
   -lectura y recogida de trabajos sobre la "Bienvenida a Francisco."
   -lectura de Haikus por los integrantes del Taller.

I Feria Mancomunal de Arte y Cultura de la Mujer.

2011-03-13T00:14:00.003+01:00

LLEVO PENSANDO MAS DE UNA SEMANA COMO PRESENTAR MI DISGUSTO A ESTE ACTO EN EL QUE NO SE CUENTA CON EL SEXO MASCULINO, SIN QUE POR ELLO SE ME TACHE DE MACHISTA.

QUEDE BIEN CLARO QUE NO LO SOY, Y, QUE SI ME TENGO QUE DEFINIR SEXUALMENTE, ADEMÁS DE HETEROXESUAL ME CONSIDERo

LESBIANO, YA QUE ME GUSTAN TODAS LAS MUJERES Y POR EDUCACIÓN Y CONVENCIMIENTO LAS RESPETO PROFUNDAMENTE.

DICHO LO DICHO, QUIERO SOLICITAR SI TODAS USTEDES LO CONSIDRAN OPORTUNO QUE PARA FUTUROS CERTÁMENES SE CUENTE CON TODA LA GAMA DE MENTES CREATIVAS QUE EXISTEN SOBRE LA FAZ DE LA TIERRA, Y SI ES POSIBLE, COSA POCO PROBABLE DE FUERA DE ELLA, ENTIÉNDASE HETEROXESUALES, VARONES Y MUJERES, GAYS, LESBIANAS, MARCIANOS, QUE MURCIANOS, ETCÉTERA, ETCÉTERA, PERO SOBRE TODO ESOS MARAVILLOSOS LUNÁTICOS QUE SIEMPRE NOS DAN UNA LECCIÓN EN LOS MOMENTOS MENOS ESPERADOS.

NO DESEO CANSAR MAS A LAS PERSONAS O MEJOR DICHO MUJERES QUE ESCUCHÁIS ESTE ESCRITO, Y PARA TERMINAR, SOLO DESEAROS LO MEJOR, QUE LO PASÉIS MUY BIEN Y DISFRUTÉIS CON TODO LO QUE AQUÍ SE HA EXPUESTO, PERO SOBRE TODO, QUEDE CLARO, QUE MI SOLICITUD NO SE PIERDA EN BUENAS VOLUNTADES Y SE LLEVE A CABO.

PARA TERMINAR, MI DISGUSTO NO SOLO ES POR NO HABER PODIDO ASISTIR O PARTICIPAR, SINÓ TAMBIÉN POR NO HABER PODIDO ESTAR RODEADO DE TANTA MUJER.

GRACIAS, MUCHAS GRACIAS, YA QUE DE ALGÚN MODO, HE ESTADO PRESENTE.

Cecilio Monago Núñez (integrante del Taller de la Poesía y el Relato de Guareña)

Microrrelatos del Taller Literario de Guareña.

2011-03-07T19:32:00.003+01:00

DIGNIDAD

El frío estiraba sus manos y cuando el funcionario le dijo: Ya puede firmar aquí, aquí y aquí. Respiró profundamente, después se frotó las manos contra los vaqueros para calentarse los dedos. Leyó el anverso de los documentos. Cuando terminó notaba las aletas de su nariz ensancharse, con la cara desencajada y arqueando las cejas, el hombre, que se vio reflejado en la pantalla del ordenador.Con un hilo de voz añadió: No quiero este trabajo.

3-01-2011 (Lali Cortés)

IGUAL

Igual que este papel

Estaba en blanco.

LA LETRA

La tierra

Desde la luna, es mucho

Desde el sol, casi nada.

SI PUEDO

Si puedo,

Si puedo.

LAS LETRAS

Todas las letras son hembras

¡Hombre!

(Ceferino García García)

abecedario URBANO

2009-02-09T11:04:00.001+01:00

Nuevamente Gabinete en Zapatillas nos propone un Concurso "NUEVAS MIRADAS", del cual puedes participar saliendo a la calle y fotografiando los rincones de tu pueblo. De la A a la Z redescubre tu entorno y compón la frase "NUEVAS MIRADAS" las pasas por tu ordenador y haz tu propia composición. El trabajo hay que entregarlo antes del 15 de marzo en tu Universidad Popular de Guareña- y optas a ganar a un fantástico Kit de fotografía Lomográfica.
Para más información visita la página:
http://www.aupex.org/gabinetezapatillas/

REGALE UN LIBRO POR SAN VALENTÍN

2009-02-06T21:16:00.008+01:00

Amor, de Pablo Neruda

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte

la leche de los senos como de un manantial,

por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte

en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos

y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,

porque tu ser pasara sin pena al lado mío

y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría

amarte, amarte como nadie supo jamás!

Morir y todavía

amarte más.

Y todavía

amarte más

y más.

Tomada de la obra "Cien Poemas de Amor y una Canción Desesperada" puede también regalar los "Cien Sonetos de Amor" para una fecha como la que se aproxima.

También puedes acompañar tu regalo con un poema de esta obra, que está en tu biblioteca.

Feliz día.

abecedario URBANO

2009-02-03T20:41:00.005+01:00

Nuevamente Gabinete en Zapatillas nos propone un Concurso "NUEVAS MIRADAS", del cual puedes participar saliendo a la calle y fotografiando los rincones de tu pueblo. De la A a la Z redescubre tu entorno y compón la frase "NUEVAS MIRADAS" las pasas por tu ordenador y haz tu propia composición. El trabajo hay que entregarlo antes del 15 de marzo en tu Universidad Popular-Guareña- y optas a ganar a un fantástico Kit de fotografía Lomográfica.
Para más información visita la página:

http://www.aupex.org/gabinetezapatillas/

Testimonios de la guerra civil.-Taller Literario Guareña

2007-12-04T20:36:00.000+01:00

MEMORIAS DE LA GUERRA CIVIL EN GUAREÑA

El día que entraron las tropas en el pueblo se formaron dos frentes de resistencia, uno en la estación de Guareña y otro en la iglesia, que recibió un cañonazo en la torre, hasta que los vencidos se retiraron. Restablecida una relativa calma, las tropas revisaron el pueblo y obligaban a los vecinos a que abrieran las puertas de las casa de par en par. De esta manera elegían los lugares donde establecer los distintos cuarteles y destacamentos para tomar las posiciones adecuadas y restablecer el orden, en el pueblo y alrededores y asegurar la zona con respecto a los distintos frentes, de primera línea, que había tanto en Badajoz como en la parte de Villanueva y Zafra.
Empieza la convivencia entre las tropas. En el pueblo, hubo un destacamento de moros, que pasaban las noches en los corrales y allí realizaban sus actividades de higiene. En cuanto sentían la llegada del dueño, saltaban por las paredes ya que estas eran de poca altitud. Se establecieron también caballería e infantería, se empezaron a dictar normas, una de ellas era que requisaban los enseres, productos y demás materiales que les hacían falta, así como personas, por realizar estoa servicios les daban vales con los que obtener tabaco, vino carne o pan.
El muchacho fue requisado junto con el carro y las mulas durante 21 días, siete por cada miembro varón de la familia, el padre, el tío y el hermano. Una de tantas faenas a la que le enviaron era llevar el rancho a los grupos de tropas que estaban a las afuera. Una de la veces le cargaron de ollas grandes de garbanzos y de huevos frito, en el camino metió el carro en un charco y volvo, como pudieron metieron la comida en las ollas y así se personaron en el puesto. Otra de las tareas era la de suministro de leña para las cocinas paja para las bestias.
A los muchachos les vestían de flecha, les daban un fusil de madera e iban con grupos de saldados de casa en casa para los requisamientos.
Una mañana el joven de 12 años, acompañado de su hermanos de 10, se dirigían a una finca del padre para realizar las labores encomendadas. Llegada la hora de comer fue a llenar el botijo en un pozo que había cerca, en el horizonte diviso un grupo de 7 u 8 jinetes que se acercaban con mantas y el fusil en los brazos, eran los llamados maquis, huidos que se escondían en las sierras cercanas. El joven sabía que su presencia hacia peligrar la tranquilidad del pueblo y tras una loma se echo al suelo hasta que pasaron. Se levanto, recogió a su hermano, lo monto en la mula y al trote se dirigió al puesto de vigilancia más cercano para comunicar lo que había visto. Ese día eran los moros los que vigilaban. Como pudo se hizo entender, al principio no le creyeron y le preguntaban si iban con el fusil a la espalda o en el regazo, hasta que decidieron echar una ojeada, pero se llevaron al joven con él mientras su hermano quedaba llorando. Divisaron el grupo de maquis cuando entraban en una alameda, se inicio un tiroteo hasta el anochecer, en que fueron capturados unos muertos otros y el resto huidos. Bien entrada la noche volvieron al pueblo al que había llegado la noticia de la refriega de la alameda. La familia del muchacho llevada horas buscándolos y con preocupación. Al día siguiente el comandante mando llamar al muchacho y ante la tropa formada elogio la serenidad y el buen hacer del niño al tratar de mantener la relativa tranquilidad del pueblo.
Poco después en una visita que realizó la familia a Santa Amalia se vieron en medio de un tiroteo. Era de lo más común verse de pronto en una refriega.

MEMORIAS DE UN NIÑO EN LA GUERRA

Tenía once años cuando empezaron a sonar los disparos en mi pueblo. Entraron las tropas leales a la República al grito de: "¡Viva Rusia y muera España!". Más tarde entraron los nacionales y se dirigieron a la casa de mi padre. Un teniente tenía una deuda con mi padre, y quería liquidar la deuda, liquidando a mi padre, diciendo que era rojo. Pero el capitán se interpuso y fue el que salvó la vida de mi padre. Lo que más recuerdo de aquel verano del 36 son los desayunos de café y las comidas de arroz con bacalao en pleno mes de Agosto, con 30 y 40 grados, con un calor asfixiante, por todo.
Siempre recordaré al requeté que mataron de un tiro en la barriga, y a mí me pasó la bala silbando al lado, ya que estábamos en la plaza viendo cómo se desarrollaba la contienda. Se hicieron barbaridades en los dos bandos. Siempre que se podía se intentaba la venganza. Incluso gente que salía del hospital dos y hasta tres veces para liquidar cuentas y venganzas pendientes. Como la de una chica que era novia de un rojo, y a éste le hicieron desaparecer, para luego quedarse con su novia, una persona a la que no correspondía esta mujer, que se apoyó en la entrada de los nacionales para hacerse con la muchacha que deseaba, algo de lo más mezquino y ruin para conquistar a alguien. También recuerdo como mataron a un médico conocido mío, y como llegó hasta la Iglesia tambaleándose para allí quedarse tirado y morir. Siempre recordaré como corría la sangre por la calle de las Cuatro Esquinas cuesta abajo, sangre mezclada de odio, venganza y rabia.
Hoy casi setenta años después de todo esto, la persona que me contó tal historia, sólo espera igual que la mayoría de la gente que conozco, que no se vuelvan a repetir tales sucesos, y que vivamos en paz y en plena armonía todos juntos. Y yo, a punto de cumplir veinticuatro años, no comprendo todavía muy bien cómo pudo llegar a ocurrir toda aquella desgraciada guerra entre hermanos, primos y amigos. Y sólo espero que nunca se repita, ni creo que se vaya a repetir en el marco democrático que gozamos y en el que nos encontramos, que es el que tenemos que mantener, recordando nuestra historia más que nada para que sepamos que pasó, sin alimentar odios ni revanchismos.

RECUERDOS

Las penas de la perdida
son las que peor se mitigan
si las causó la guerra
nunca se olvidan.
¿ Por qué vinieron a por él,
a quién yo más quería ?
una mañana ardiente
cuando amanecia.
Barquito en cama de niños
es el amor que nos dejó
a quienes quedó dormidos
sin ver lo que ocurrió.
Llegó el día
angustias ... ¡ lamentos!
las pocas personas
que vemos ... corriendo.
Y allá lejos voceaban,
sangre corriendo,
vestiduras rasgadas
desorden ... silencio.
Si esto nos conmueve
qué sería para mi padre ...
pasaron los días,
tristes noches, pena grande.
Y cómo ocultar nuestro llanto
cuando nos han dicho de él
que como tantos otros
se fue para no volver.

Recuerdos de Vicente, que junto a sus padres y hermanos fue victima del
exilio. Marchó de su pueblo natal, Guareña a la edad de nueve años y fue en el 2003 cuando regresa a visitarnos por primera vez desde entonces.

Vicente mira asomado
con gesto de humildad,
al balcón de su dolor
a la casa de papel.
Una tarde de mayo
con un horizonte de sueños
y una esperanza de amor,
este grillo cantó.
¡ Ay pueblo, que nos echaron
¡ Ay pueblo, que me olvidó!
Una linea de tierra
nos ha separado
y estamos lejos
........................
antes de ser acosados
con el yugo por el cuello,
El Pilar abandonamos:
campo de rastrojos, tierra caliente
su arroyo, sus puentes
y esos perros que saltaban
tapias bajas y barbechos,
cuando el grillo se acercó
recuerdos cenicientos.
¡Ay pueblo, que nos echaron!
¡Ay pueblo, que me olvidó!.
Tenía clara su mirada
suave su voz
contempló nuesta plaza,
la alcaldía, sonrió
con noble y valerosa entusiasmo
y tenía ... corazón.

¡ Ay pueblo, que nos echaron!
¡ Ay pueblo, que me olvido!
con papeles bajo el brazo
Vicente se despidió
Francia, lo llamaba
cuando a golpes de destino
lo acogió.

LA MEMORIA DE NATIVIDAD

La memoria de mi abuela, su recuerdo imborrable, es el mejor legado que puedo ofrecer a mi madre, a mis tías, y tambien a mis hijos ; así me relata Diego la historia de su abuela Natividad, retazos de su corta vida, que se diluyen en aquellos dias de padecimientos, de humillaciones; y su firme convicción de adentrarse en su vida para responder a los comentarios del “ déjalo, muchacho, no merece la pena”, de aquellos que tratan que su memoria quede en el olvido.
Cuando entró la guerra en Guareña, septiembre 36, mi abuela Natividad, casada y con dos niños pequeños, de familia humilde, trabajaba sirviendo para llevar su casa adelante, su hija mayor de siete años se bastaba para atender a los pequeños mientras ella iba a trabajar. En aquellos días, su padre acaba encarcelado, muriendo años después, víctima de las enfermedades que allí se contraían..
Con su padre en la cárcel, la casa de su familia estaba destruida, a merced de los saqueadores, que tomaban las casas abandonadas y hacían motines de guerra. Natividad un día se armó de valor y se acercó hasta allí, al llegar y encontrarse con el saqueo, ella de fuerte carácter y sin pelos en la lengua, se enfrentó a los que allí estaban, les increpó y recriminó fuertemente y con mucha probabilidad fue allí donde firmó su sentencia de muerte.
Semanas más tarde comenzaron las palizas, los viajes a cárceles, y se empezó a prender a mucha gente que subía a unos camiones al anochecer. El destino de aquellos camiones era un lugar llamado el “ cerro de las cabezas”, usados para enterrar a los que subían a esos camiones. Dicen algunos testigos que esos días las luces del pueblo no se encendian y que los vecinos no paseaban por sus calles aunque el calor invitaba a buscar el fresquito de la noche.
Una de las que subió a uno de esos camiones fue mi abuela Natividad,
Después de que esa tarde viniera de por agua para beber. Esperaron a que diera luz y fueron a buscarla, la sacaron de su casa y se la llevaron en uno de esos camiones, para que escarmentara, decían. Cuentan algunos que no murió al primer intento y tuvieron que rematarla. La bala que la remató costaba cinco duros o una arroba de vino, que era el valor que tenía la vida en esos días.
A sus hijos pequeños los llevaron a Falange y la consigna fue que tendrían una madre mejor a partir de ese día. Su hija mayor, de siete años, nunca podrá borrar de su mente aquel día, y trata de pensar que nunca pasaron.
Después de tantos años, sólo algunos de la familia y yo tenemos la certeza de que fue así lo que ocurrió, porque mientras que no aparezcan sus restos, toda la historia de mi abuela queda en algo que es necesario probar. Sólo queda en mi conciencia el firme propósito de contar y recordar su vida, para que no quede en la ignorancia y el olvido.

¡AQUELLA MAÑANA DE SEPTIEMBRE

Cuenta mi padre, que ahora tiene setenta y cuatro años, que aún se acuerda de aquella mañana de mediados de septiembre de 1936, y que es ahora con los años como mejor rememora esos días de la entrada de las fuerzas nacionales en el pueblo, y de los días
de agitación, de miedo y de sufrimiento que siguieron a éstos, y que continuaron en largos meses envueltos en esta guerra fraticida.

Aquella mañana habían salido de casa muy temprano, no se acuerda muy bien por qué, pero iba de la mano de su madre, y le llamó la atención orir grandes voces, un gran bullicio, muchos hombres vestidos de uniforme y cargados con grandes metralletas, que arengaban a todos los que encontraban a su paso; que obligaban a todos los vecinos a abrir de par en par las puertas de sus casas, “que vienen los Rafaeles, abrid todas las puerta” , clamaban. En medio de aquel esruendo de voces la gente salía asustada a las puertas, sin entender lo que realmente ocurría; los hombres de uniforme azul se pararon en una puerta grande, donde u n hombre joven de unos veinte años eataba somado en el dintel de su puerta, él se acercó a saludarlos, y sin darle tiempo a entercambiar palabras, le agarraron y le hicieron dar un paso al frente. El joven obedecio y echó una mirada rápida a su madre y hermanas y después se fue, acompañado de aquellos hombres de uniforme azul cargados con metralletas. Al torcer la esquina de la calle, le encañonaron y le mataron son mediar palabra alguna, y después la arrojaron una manta encima de su cuerpo encogido por el impacto.

Cuenta mi padre, que entonces tenía seis años, que aún se acuerda de aquella temprana mañana de septiembre, de que en el cielo empezaba a haber oscuros nubarrones y que él sintió mucho miedo y sólo se le ocurrió agarrarse fuertemente al mandil de su madre y esconder la cabeza en él.
.

Con humildes palabras, las personas que han elaborado estos relatos, sólo queremos transmitirles algunas de las estampas que se vivieron en Guareña durante los días de la Guerra Civil.

No tenemos ninguna intención, sólo hacerles llegar a ustedes algunos recuerdos de quienes fueron testigos y protagonistas de esta página de la historia.

ELABORADO POR :

ANTONIA FÁTIMA ARIAS PRIETO
PABLO GUERRERO CRUZ
EULALIA CORTÉS RETAMAR
FILOMENA ISIDORO GÓMEZ.

correo e-

2007-01-24T19:45:00.000+01:00

Os dejo aquí mi dirección de correo electrónico para los rezagados que quieran enviar trabajos.

Tenemos de plazo hasta el 26 de enero, viernes.

e.garciadeparedes@yahoo.es

Felices líneas

Decálogo del escritor

2007-01-06T13:17:00.000+01:00

Ilustración: Carmen Mansilla Martín, "Desnudando mi alma", galería TOL ART. Madrid, 2007.

Queridos amigos del taller: no sé cómo va el decálogo del escritor que Elena propuso para desarrollar a lo largo de las sesiones de nuestros encuentros. Yo me he atrevido a elaborar uno a mi medida (fue en uno de esos momentos de inspiración que nos regalan los dioses). En realidad, es sólo un borrador. Cada "mandamiento" puede ser reelaborado hasta el infinito... Quiero animaros a que poco a poco redactéis uno. Creo que es hermoso y además puede haceros conscientes de lo que sólo intuitivamente sospecháis con respecto al acto de escribir. Salud y buen año a todos. DIEGO FERNÁNDEZ.

DECÁLOGO DEL ESCRITOR

1. Escribe siempre para ti mismo y para el otro, nunca para los otros. Más allá de la pared que separa tu mundo de el mundo, no existe la identidad. Lo que te identifica eres tú mismo: mírate y mira a ese otro lector imposible a través de la incierta nebulosa de las palabras.
2. Escribe siempre para que los días se prolonguen (Al Berto, poeta portugués).
3. Crea un poema como Ceferino crea una escultura; es decir, déjate llevar por tus demonios y, al mismo tiempo, domina tus demonios. Que tu pensamiento sienta y que tu sentimiento piense (ya lo dijo el gran Unamuno). Toda obra debería ser producto de un pensamiento estético y no de un sentimiento deflagratorio. Que tu pensamiento, entonces, enfríe tu sentimiento y que tu sentimiento entibie la frialdad de tu pensamiento.
4. Si no puedes escribir, entrégate transitoriamente al alcohol o a cualquier otra forma de liberación mental. Siguiendo a Castaneda, peyotízate, mescalízate, y ten en cuenta que la muerte te mantiene siempre en su punto de mira. Que tu literatura habite en la frontera con la muerte.
5. La literatura se alimenta de literatura. Escribir es una técnica que se aprende. Lee lo que estéticamente te satisfaga y, de vez en cuando, date un paseo por la mala literatura. Un mal escritor también te enseña. Lee, por encima de todo.
6. No te conformes con sentirte sólo mentalmente escritor, un escritor en potencia. Escribe al menos una línea todos los días, así al cabo de un año tendrás al menos 365 líneas. Sin esfuerzo habrás escrito un cuento y serás un escritor real. Por encima de todo, escribe.
7. Nunca hagas estas dos últimas cosas por debajo de ninguna otra.
8. Si no puedes ser Proust, imita a Proust; si no puedes ser Faulkner, imita a Faulkner. La imitación a los maestros es quizás el mejor de los caminos para llegar a ser un buen francotirador.
9. Para llegar a la escritura, aléjate lo más posible de la escritura. El magma primigenio de la literatura no está hecho únicamente de palabras; en la creación se mueven fuerzas ajenas al acto verbal y todo material de derribo puede servirnos para edificar nuestra obra, aunque esa obra sea tan humilde como la caseta de nuestro perro.
10. Dispara, dispara, dispara sin descanso sobre el lenguaje adormilado, amodorrado y mostrenco de los medios de comunicación, de los políticos y de cualquier manifestación que apunte a repetir siempre el modo en que algo ya una vez se dijo.

CAPÍTULO 2 / Relato encadenado

2006-12-04T10:55:00.000+01:00

Marina, de momento, queda sumida en un profundo dolor, es como si se le hubiera roto algo en lo más profundo de sus entrañas, casi no puede soportarlo. Lo único que quería y admiraba en esta vida y lo había perdido. Enseguida reaccionó y pensó para sí que no podía consentirlo, tengo que hacer algo, se dijo, para recuperar lo único que me interesa de esta vida. No podré vivir sin ella.

Como un flash pasó por su mente la imagen de Don Indalecio, el librero. El sabía mucho de la vida, había corrido mucho mundo y además casi todo en su extensa biblioteca lo ponía en práctica. Sólo él podría, sabría y querría ayudarla a recuperar su amor, su orquídea de Madagascar.

Se encaminó hacia la casa y llamó por teléfono a don Indalecio, dejó que dieran todos los tonos pero éste estaría en la librería, porque no cogió el auricular.

Se puso su anticuada gabardina color gris y un pañuelo de flores también en tonos grises sobre la cabeza para no despeinarse con el viento. Y se encaminó hacia la librería.

Entró muy agitada. Don Indalecio se encontraba solo, no tenía ningún cliente, cuando vio el estado en ele que se encontraba doña Marina supo que había pasado algo.

-Tranquilícese, respire hondo, si no, no podrá contarme lo que ha sucedido.
-Una tragedia, una tragedia. Don Inda, estoy segura que solo usted puede ayudarme.
-Coja su abrigo y acompáñeme a mi casa.

Hoy es lunes, ha pasado una semana de este suceso. Úrsula pasa como todos los lunes seis veces por casa de Marina, aunque no es muy observadora y sólo se ve el jardín, nota algo extraño en la casa, parece no estar bien cuidado.

Ya, sentada en la plaza no puede dejar de pensar, recuerda que el pasado lunes vio entrar en la librería a Marina, pero esto no es nada extraño porque don Indalecio es el único amigo de Marina.

Rosita va a recoger a su nieto al colegio y se para a saludar a Úrsula, después de saludarla, enseguida le pregunta.

-¿Sabe usted donde se encuentra Don Indalecio, el librero? Hace días que no abre la librería y tengo que comprar a mi nieto uno de esos cuentos de antes, de esos de Calleja. No se para que querrán estos cuentos los maestros a estas alturas, con lo bonitos que son los de ahora, con tantos dibujos de tantos colores.

-Pues no lo sé , pero yo quería preguntarle si había visto usted a Marina, desde el lunes pasado que vino precisamente a la librería no la he vuelto a ver. Además su jardín cuando he pasado hoy he notado algo extraño. Bueno, no sé si extraño exactamente, pero no tan cuidado. Por ejemplo, la enredadera de campanitas está casi seca, no sé, esto me preocupa.

-No se preocupe, Úrsula, si usted me dice que Marina no está y yo que Don Indalecio tampoco, si faltan los dos, puede que estén juntos. A lo mejor cuando vuelvan tenemos boda.
-No, no, Rosita, ya a sus años no creo yo que se decidan.
-Sí, sí, ese arroz ya está más que pasado. Mira, mira, se aproxima la cuñada de Marina, pregúntele cuando pase, por si ella supiera algo, aunque no creo. Ya, ya llega.

Úrsula se pone de pie y saluda a doña Irene, la cuñada, y rápidamente, antes de que pase de largo, le dice:
-Doña Irene, ¿sabe usted algo de su cuñada?
-¿Yo? ¿De quién dice usted?
- De su cuñada Marina.
-¡Ah!, la de la mansión. No, nada. Bueno, adiós, buenas tardes, que llevo pirsa.

- Bueno, la cuñada no sabe nada.
- Úrsula, me voy, me acercaré a la biblioteca, a ver si allí tienen los dichosos cuentos de Calleja. ¿Para qué querrán estos?

Úrsula se quedó pensativa y triste, no entiende por qué le preocupa este asunto. Tampoco es que a ella le importe mucho dónde están estos dos. Allá cada uno con su vida, que ya son mayorcitos. Pero, ¿y si les ha sucedido algo malo? Por si acaso, ella cuando termine su jornada, se pasará por casa de Marina, llamará a la puerta y si no contesta, avisará a los municipales para que entren. Le puede haber pasado algo, sola en esa casa tan grande, porque tampoco sabe nadie si están juntos o no.

Cuando llegó la hora de recoger su puesto, lo hizo y se encaminó hacia la casa de Marina. Ni por un momento pudo imaginar lo que la esperaba.

(Lily)

Visita Serafín Portillo

2006-11-17T09:32:00.000+01:00

Esta tarde a las 18.00 horas tenemos la visita de Serafín Portillo.
Durante la semana, podemos ir escribiendo nuestras impresiones aquí.

Portal Aupex

2006-11-09T20:09:00.000+01:00

Os dejo un enlace al portal de los talleres literarios.

Saludos

http://talleresliterarios.aupex.org/

FLORES

2006-11-09T18:48:00.000+01:00

FLORES

Ayer pedí a mis manos:

dejadme formar un ramo

para ofrecérselo a Federico,

a sus amigos y hermanos

laureles ya tiene muchos

con las letra conquistados

ahora necesita flores

que perfumen su descanso.

Claveles de Andalucía

azahares de naranjos

rosas rojas de Almería

suave jazmín gaditano

y un lirio sinverguenza

termina de adornar el ramo

de un parque granadino

o el Alcázar Sevillano.

Rostro oscuro de perfil gitano,

hay tanta belleza en él,

que sugestiona al verle;

sin saber si su color

es granado, azul o verde.

Lali Cortés.

Haikus y Soleariyas

2006-11-07T13:49:00.000+01:00

HAIKUS
CLARIDAD SECA
PINCEL DE CAÑAMERO
SOPLO DE VIDA

NOCHE DE FRIO
CADERAS DE PECADO
¿POR QUÉ TAN LEJOS?

SOLEARIYAS
SENCILLA
ASI QUIERO MI PALABRA
PERO LLENA DE SEMILLA

RAZÓN
SIEMPRE NIEGA MI CABEZA
A MI POBRE CORAZÓN

Francisco Rueda

HOMENAJE A LORCA

2006-11-06T12:14:00.000+01:00

El próximo 10 de noviembre se hará un pequeño recital en homenaje a Lorca, sobre las 9:30, después de clase. Quién quiera participar con algún texto, aunque no quiera leerlo en público, se lo puede dejar a lo largo de esta semana a Laly.

Más novedades. El próximo 1 de diciembre nos visita el segundo autor invitado. Tenéis el programa definitivo y completo del curso en http://agenda.yahoo.es/inutil_imprescindible

RELATO ENCADENADO / CAPÍTULO 1

2006-11-04T12:33:00.000+01:00

A dos calles de donde Marina duerme profundamente, con la respiración agitada, Úrsula ya ha cerrado la puerta de su casa con llave. Hoy le toca ir a almacén, a reponer mercancías para su negocio. Coge un carrillo destartalado, el único medio de remolque que tiene desde que el banco le quitó una furgoneta por culpa de ese desgraciado malnacido, (esto último lo añade ella) y comienza el primero de los tres viajes que tiene que hacer para repostar material y poder seguir sentándose en la plaza por las mañanas. Hasta que hagan el colegio nuevo, al menos.
Úrsula pasa seis veces por delante de la casa de Marina todos los lunes. Marina heredó una cuartilla de tierra pedregosa y casi inservible hace 10 años y se hizo una casa, o una mansión, como dice su ex-cuñada. Lo que nadie entendió es por qué decidió hacerse esa casa, llena de escayolas y fuentes de piedra y enredaderas y cenadores y ventanas de reja andaluza, precisamente allí, en el último extremo del último barrizal del pueblo, adonde no llegó el alumbrado público hasta 1981. Ni de dónde sacó una mujer sola, que no había trabajado en toda su vida, ni tenía intención de comenzar a hacerlo a sus años, todo el dinero para construirla. Envidia. Que es que hay mucha.

Cuando Marina comienza a revolverse en al cama y arrugar los ojos, Úrsula ya lleva un rato esperando al recreo de los niños mientras se come las uñas escupiendo a un lado cuando no la ve nadie. Lo primero que hace Marina todos los días es ir a ver a la niña de sus ojos, una orquídea salvaje de Madagascar que tiene en un pequeño invernadero.

Hoy también lo ha hecho, con el café en la mano. Pero se le ha caído la taza.

Al pie del umbral hay un hoyo excavado. Es de su misma altura.

Y la orquídea ha desaparecido.

(Elena)

NO SÉ NI LO QUE HICE EL ÚLTIMO VERANO

2006-11-02T14:14:00.000+01:00

Como hace tiempo que no escribo, querida seño, quizás estas líneas chirríen un poco al modo de los goznes de las puertas en las películas de terror, que anuncian un inminente hachazo en el cráneo sin mancha de algún desaprensivo visitador de desvanes y de sótanos, a los que –me cuesta entender la razón– no suele llegar la luz eléctrica. Aunque espero que la sangre aquí no pase el primer punto y aparte. Soy, por naturaleza, contenido; de los continentes ya se ha escrito mucho, y no hay forma de ser original. Y ese es mi temor: que en lugar de efectuar una operación estética logre sólo una carnicería siniestra y sin anestesia, pese a mi pujante (es un decir) intención de estilo.
En rigor, reconozco que lo mío es andarme por las ramas, como esos perezosos que se pasan la vida colgados bocarriba en los árboles de las selvas suramericanas. Pues eso soy yo.
Seño, mi verano ha sido como todos: tengo poco que aportar a una estación que se repite todos los años por las mismas fechas, sin efecto sorpresa. Ya todo está dicho. Ha hecho calor, y el calor suele ser el causante de que mis propósitos se tornen despropósitos o, por decirlo a la manera freudiana, el origen de que mis neurosis narrativas (seguramente tan provechosas en escribidores de más aliento que yo) terminen hechas, las pobres, unas zorras, y se me larguen al llano a raposear en el gallinero de la poesía.
Casi prefiero contarte una película, aunque no sé si lo que estoy haciendo ahora es precisamente eso: escurrir el bulto y no dar ni un palo al agua.
Seño, de verdad que no tengo nada nuevo que contarte, como dijo nuestro gran poeta Perales. ¿Te gusta Perales, seño? Recuerdo que cuando yo era paseante de apuntes en la Ciudad de las Letras y las Ciencias, había una pintada sobre la pared de una de aquellas casas solariegas, que decía: Fuck you Perales. “Perales, que te den por culo”. No sé si se refería exactamente al cantante; ¿tú qué piensas? Menuda redacción te estoy largando.
Aunque, en realidad, querida seño, sí quiero contarte lo que he hecho este verano, pero me da un poco de vergüenza. No sé si podré. Creo que tendré que enmascararlo como lo hacen en las películas americanas, cuando un personaje intenta aleccionar a otro, o darle un consejo que le servirá (eso cree él) para toda la vida. Suelen ser películas más bien sentimentales, más bien lacrimógenas, más bien americanas en el sentido más estricto y vacío de americanas... Es decir, tenemos a un personaje (llamémosle Stephen) algo alicaído, con un enorme problema americano, y le llega por detrás otro personaje (llamémosle George) bajo la apariencia –se me antoja– de un deus ex machina para contarle una breve historia que le centrará su vida (la vida de Stephen), y George empieza diciendo: “Yo tenía una amigo que una vez...”; o: “Cuando yo solía vivir en Oklahoma conocí a un tipo...” Seño, tú y yo sabemos que ese amigo o ese tipo que solía vivir en Oklahoma, en realidad, son una transposición de la persona que tiene el problema; y es que los americanos no tienen imaginación para las metáforas ni aun para los símiles, y yo creo que eso debe de ser una cuestión de latitud, como los hiperbóreos. Vete a saber. Usan siempre los mismos trucos; lo tienen todo manido. Pues bien, algo así deberé hacer yo, empezar una historia afirmando: “Conozco a un tipo que un verano se largó de casa sin dejar ni rastro...”
Y creo que con esto del rastro se impone un cambio de rumbo, una desaparición. Pero no temas, querida seño, no plagiaré a Vila Matas ni a su Doctor Pasavento, ni a cualquiera de esas novelas metaliterarias suyas que empiezan a serme ya infumables; ni siquiera a Paul Auster en La noche del oráculo, porque para eso debería haber vivido al menos un par de meses en la Gran Manzana, o en algún punto indeterminado de la Costa Este (qué bien suena, seño, eso de la Costa Este; uno lo dice o lo escribe y parece que se transforma, de repente, en un hombre de mundo: cosmopolita o marino o aviador o correcaminos o delincuente, o incluso poeta universal, como Walt Whitman...). No. Cuando hablo de desaparecer me refiero a desaparecer, sin ir más lejos. Me refiero a algo tan anodino como permanecer en un desván o en un sótano oculto a las miradas del prójimo y mirar el mundo por un agujero, como un dios triste y desvalido. Estimulante paradoja, seño: ¿puede un dios estar triste y desvalido? Quién sabe.
Cuando me escapé de casa lo último que hubiera vislumbrado en mi vida es que terminaría fatigándome con un ejercicio de redacción para un taller literario. La literatura –me refiero a escribir– fue siempre para mí un asunto de servidumbres. En todo momento me han desconcertado los escritores que afirman que para ellos el ejercicio de la escritura es un suplicio. Si sufren al escribir, ¿por qué escriben? ¿Qué fuerzas extrañas dirigen su voluntad hasta el punto de poner en marcha algo que verdaderamente les disgusta, porque les hace sufrir? Si dijera que están tarados, seño, pecaría de benevolente. Luego suelen añadir lo de siempre: que escribir es una necesidad, algo sin lo que en verdad no merecería la pena ni vivir. En fin: sufren porque escriben, y terminan sufriendo si no escriben. La vuelta de tuerca del absurdo y la gilipollez. Y por si te parece poco, una vez le oí decir a uno de esos sabelotodos envilecidos por la papirofagia: “en contra de la literatura, nació la novela”. Y a otro (aunque más humilde, y poeta, no menos pesimista): “la poesía no es literatura...” Entonces, aquí se impone una deducción solemne: si contra A surge B y C no está incluida en A, A parece quedarse sola, en mitad de una caverna llena de sombras danzantes, con lo que, cuando leemos, ¿qué coño leemos, seño? Todo esto provoca una crascitación de mi páncreas. Como ves, el asunto de la literatura, los escritores y la creación no es, pese a esas inescrutables intersecciones matemáticas, una ciencia exacta, y aquí cada uno hace de su capa un sayo, mientras que los demás quedamos en taparrabos. Y eso habiendo dejado incruentos en su inalcanzable limbo parnasiano, girando sempiternamente sobre su ombligo, al cónclave nacional de los poetas, especímenes que suelen propagarse como un reguero de pólvora, y a quienes se las tengo jurada.
Me quedo sin aliento. Ha empezado a declinar la tarde, como un latín añejo al que le faltara el ablativo. Hoy ha estado todo el día lloviendo; una lluvia desguazada y sin pausa. He subido al desván a media mañana y me he entretenido en ordenar un poco mis papeles y las demás herramientas sacrificiales. Escribir es un acto sangrante y desagradecido. Bajo la ventana que da a poniente coloqué hace cuatro meses –cuando decidí abandonar el mundo– mi escritorio y una pila de hojas en blanco, un abrecartas y un lápiz recién afilado siempre, no sea que mi letra termine como en los manuscritos de Kennedy Toole o de Robert Walser. Junto al escritorio, borrado por la penumbra, está el secuestrado. Lo aceché una tarde de julio en los aparcamientos de Carrefour, en plena siesta. Yo llevaba varias semanas siguiendo sus costumbres, sobre todo de noche, cuando se sentaba a terminar la novela que lo llevaría no mucho después a la fama, que ya no gozará. Me costó un poco convencerle de que aquello no era un secuestro, sino un acto litúrgico, sagrado: quería purificar de mentirosos y de chulos el gremio de letraheridos. No voy a entrar en detalles dialécticos y sólo añadiré que di fin a la discusión golpeándolo de forma concluyente en la región más sensible. Ahora lo tengo aquí. Durante todo este verano, seño –la hora del desvelo es llegada–, he estado sonsacándole información sobre esos vaporosos modos que los narradores explotan para adentrarse en la niebla de la escritura. Eso es lo que he hecho, día tras día, desde hace cuatro meses. Cuando se me resiste le clavo un poco el lápiz en la cara interna del muslo, apenas unos milímetros. Otras veces –si no quiere colaborar– le extiendo las palmas de las manos y le hundo el abrecartas entre la línea de la vida y la del corazón. Lógicamente, en tales trances me mira con ojos desafiantes y al mismo tiempo llenos de espanto. Grita. Maldice. Blasfema. Parece un tipo vulnerable, movido por lo mismo que todos. Pero no me da lástima. Yo le digo que esa es su penitencia, su aleccionador y verdadero aprendizaje del dolor.

Relato encadenado

2006-11-02T09:43:00.000+01:00

A petición popular se vuelve a convocar una nueva edición de Relato Encadenado que irá apareciendo en estas páginas.

Atentos en los próximos días.

Comienzo de curso

2006-10-29T13:23:00.000+01:00

Hola a todos.

Ya hemos puesto en marcha el taller, así es que este saludo no tiene ya relevancia. Ya conocéis todos el programa que seguiremos en las próximas semanas, y los trabajos colectivos y proyectos individuales que se van a (intentar) llevar a cabo. De todos modos, para tener la información disponible y a mano, incluiré aquí el calendario de clases, actividades planificadas y temas que vayan surgiendo para mejorar el funcionamiento del taller.

En la barra lateral hay dos enlaces nuevos: uno lleva a una página en la que encontraréis la programación del taller en forma de calendario; el otro es un espacio en el que están colgados todos los textos que se reparten en cada sesión.

Os recuerdo que se aceptan sugerencias y se piden encarecidamente colaboraciones.

MIS PRIMERAS LECTURAS

2005-11-18T20:00:00.000+01:00

Hasta que cumpli los ocho años, la biblioteca más extensa que conocí era la del colegio: un armario con llave y que sólo se abría los viernes por las tardes. Recuerdo que estaban todos los cuentos, la mayoria en cartoné , clásicos (Andersen, Perrault y los Hermanos Grimm).Con todos disfrutaba : La reina de las nieves, El soldaditoo de plomo o los duendes zapateros y blancanieves, todos eran buenos excepto "El patito feo" y "El traje nuevo del emperador".
El primero me sigue entristeciendo, es injusto que desde el momento de nacer seas rechazado por tu propia familia, su mádre y sus hermanitos lo llaman de todo: perezoso, desgarbado y feo, cuando no horrible o engendro y todo porque lo ven inferior. Y llegó el día en que el patito decide emprender un camino en el que sigue siendo objeto de burla por parte de quien se cruza a su paso, hasta que el cansancio lo acerca a otro grupo de animales que al verlo lo acepta y no por su fealdad, sino por su raza, todos eran cisnes como él.
Queda claro, desde el principio que es un relato totalmente racista donde queda patente el problema de la identidad.Hoy algunas editoriales capciosamente venden el producto disfrazando el título "Pilú el patito" o "Aventuras del patito", de cualquier forma nunca mejor dicho que aunque el mono se vista de seda mono queda.

Y que decir tiene "El traje nuevo del emperador", nunca conseguimos verlo mi amiga Rosario y yo, sin embargo, confeccionamos uno (recortable) y se lo pegamos, el atrevimiento nos costó un buen castigo ¡ qué más da!. Sinceramente no recuerdo cuando entendí del tejido que envolvía al rey, sí prefiero que los niños pinten ese traje porque lo invisible nos suele embarcar en viajes inalcanzables y la hipocresia, uno de los males que contagia nuestra sociedad tambiém se transmite.

Laly

Primeras Lecturas Infantiles.

2005-11-18T19:54:00.000+01:00

Mis primeros recuerdos acerca de la lectura,creo que me vinieron de la mano de mi abuela paterna;ella era una mujer a la que le gustaba entretener sus tardes leyendo plácidamente a su primera nieta.Recuerdo, que todas las tardes, cuando llegaba,ya tenía preparado el cuento que iba a leerme; era un libro grande y voluminoso, que se titulaba Corazones Infantiles, y aún me acuerdo de algunas andanzas de Periquín, que era un niño muy desobediente y se metía en toda clase de embrollos.Después cuando tenía unos nueve años, los Reyes de Oriente me trajeron una inolvidable colección de cuentos, primero la de Cuentos de Andersen y luego la de Perrault, con los cuales aún me deleito leyendo y son una puerta abierta por donde se cuela mi imaginación. Pero cuando realmente disfruté de interminables horas de lectura, fue al descubrir un día,en cas de mi abuela, un pequeño tesoro encerrado en una enorme maleta antigua, al abrirla mis ojos se quedaron atónitos; mil y una colección de tebeos de la época esperaban en el fondo de esa maleta para ser leídos,y habia de todo:las primeras colecciones del Capitán Trueno, El Jabato,El Guerrero del Antifaz, Tintín, Roberto y Pedrín,Flecha y Pelayo...,aquel fue verano maravilloso donde el juego más placentero era correr todas las tardes a casa de mi abuela para sumergirme, sin miramientos, en aquella maleta repleta de cien mil aventuras que parecían no tener nunca fín.

Filo Isidoro Gómez.

No hay marcha atrás.

2005-11-18T19:50:00.000+01:00

Nunca he entendido cómo pueden gustarme tanto los libros cuando en mi casa sólo veía novelas del oeste que mi padre cambiaba cada sábado en el quiosco y la colección completa de "Bianca" y "Jazmín" que mi madre guardaba celosamente en la cómoda de su habitación. El primer libro que leí del tirón lo saqué de la biblioteca de la escuela, "Aniceto el vencecangÜelos" se llamaba, y me gustó tanto que decidí quedármelo. Estuve mintiendo sobre su paradero hasta octavo.Después llegó Teo, y comencé a viajar con los ojos cerrados a su granja, a su colegio, a la playa,... la saga de los Hollister, los tebeos que Pedro Ángel me dejaba a escondidas de su tia Mercedes y el mortadelo que me regaló mi madre el dia que aprendí a atarme los cordones. Pero entonces llegó Platero y todo cambió. El ritmo y la magia en la que se sumergía aquella clase de cuarto de E.G.B. cuando leíamos en voz alta a Juan Ramón fue inolvidable. Aquello era literatura de verdad y ya no había marcha atrás. Engañé después a Platero con El Principito, a éste con los abrazos de Galeano y así hasta el punto de pensar que no me alcanzaría la vida para leer todo lo que otros habían escrito para mí.